Ob sie mir einen aus dem Laden holen solle, fragte sie. Ich ließ mich bedienen und hing in ihrer kurzen Abwesenheit diversen Fantasien nach, die sich vorwiegend ums Trikotzupfen drehten. Dann sprachen wir über die EM. Beziehungsweise darüber, ob und wie die Polen es noch schaffen könnten. Krzysztina, so ihr wunderbarer Name, rechnete mir Tabellen vor, während ich schweigend am Kaffee nippte. Und dann sagte sie den Satz: Aba, wird wieder nichs wärdn. Wird Össterreich gewinn. Oh, melancholisches Polen! Oh, ihr polnischen Frauen! Und dann lud sie mich ein, des Abends das Spiel bei ihr im Café anzuschauen. Ich willigte klopfenden Herzens ein. Vorher, sagte ich, muss ich aber noch etwas erledigen.

Und meinte damit den Viertelfinaleinzug der deutschen Mannschaft. Das Public Viewing fand auf der Passamtswiese statt. Beim Anpfif war ich allein unter Kroaten. Küchenhandtücher an allen Körpern, auch denen der kroatischen Frauen, die im Durchschnitt auch sehr hübsch sind (Verzeih, Krzysztina!). Da ich neutral gekleidet war, hielt man mich für einer Diskussion nicht würdig. Ich verzog mich in eine von verfrüht erschienen Österreichern dominierten Ecke, wo selbige mit dunklem Wein aus Anderthalbliterfalschen vorglühten und debattierten, wieviele Schangsen die Bubn dieses Mal versemmeln würden.
Ich sah das Verhängnis kommen bei der ersten Großaufnahme von Ballacks Gesicht. Da fehlte was. Er sah grüblerisch aus, ein wenig mutlos, vielleicht sogar desorientiert. Wie die Kollegen auch. Mir schien, die Spieler wälzten eine urdeutsche Frage: Warum bin ich hier? Was soll das alles? Marcell Janssen lief verkehrt. Mertesacker wirkte geistesabwesend. Und das gegen die Kroaten, die in männlich-genitaler Selbstgewissheit ihr Ding drehten. Da kam das 1:0 nicht überraschend. Erste Verbrüderungsszenen zwischen Ösis und Kroatzen. Dann das 2:0. Lehmann trug tragische Mimik. Ich dachte unwillkürlich an Berti Vogts und den späten Völler. Aber: Nach der Pause wird alles anders, das war klar.

Da las Hans(i) Flick dem jungen Odonkor die Bedienungsanleitung vor. Hatte aber vergessen, unser Duracell-Häschen richtig zu programmieren. Der rannte vorwiegend in die falsche Richtung. Und unser Capitano, Michael Ballack, der Führungsspieler, der hatte in der Halbzeit seine Kapitänsbinde abgelegt und in der Kabine vergessen. Welch ein Symbol! Der Führungsspieler gibt die Führung auf! Nun ist es nicht einfach, sich zwischen 22 Akteuren plus Referees zu verstecken, aber er versuchte es mit großem Fleiß. Und erneut wurde deutlich, dass der einzige deutsche Nationalspieler, der sich nicht mit deutschen Fragen befasst, Lukas Podolski ist. Der hämmerte unreflektiert den Ball ins kroatische Gehäuse. Der junge Herr Schweinsteiger, der im ZEIT-Magazin seine Sinnkrise öffentlich gemacht hatte, mühte sich redlich. Aber es gelang ihm nur jedes Zweite, was in ihm einen Frust erzeugte, der sich in einem Schlagschubser entlud. So beendeten gleich zwei ehemalige Talente ihre Laufbahn als Deutsche Hoffnung: Ebenjener Schweini, sowie Janssen. Im Jubel der Balkanesen über den Sieg schlich ich davon und begab mich unverzüglich Richtung Polen-Café.

Was soll ich sagen? Stolz reckte Krzysztina ihre Brust bei polnischen Angriffen. Erstarrte in süßem Entsetzen bei den gefühlten achtzehn Hundertprozenter der Ösis. Klattschte in die wohlgeformten Hände. Warf ab der siebzigsten Minute verführerisches Lächeln in meine Richtung. Rückte näher an mich, später. Nahm sogar meine Hand. Und bestrafte mich in der 93. Minute mit einem mordenden Blick als sei ich ein Österreicher. Die Nacht im kleinen Hotel an der murmelnden Mur war sehr einsam.

Jedenfalls erlegte Poldi seine ehemaligen Landsleute im Alleingang und machte sich dabei nicht nur im Hüttenmachen sichtbar. Möglich, dass sich dieser Kandidat beim Casting durchsetzte; einen Pokal als bester Spieler hat er ja schon. Herr Gomez aus Stuttgart hatte dagegen die Scheiße an den Schuhen, also Pech beim Chancenverwerten. Dann trat ein gewisser Schweini an und bewies mit Nachdruck, dass er momentan eher an der Seite seines Bruders in Liga drei kicken sollte.

Das polnische Team hat nicht schlecht gespielt, aber auch nicht gut. Wer aus dem Druck, den die Mannschaft in Hälfte Zwo aufgebaut hat, so wenig macht, wird auch die Österreicher kaum schlagen können. Vielleicht aber die Kroaten, die ganz offensichtlich beschlossen haben, ohne Kampf und Spiel Europameister zu werden. Das könnte schief gehen, und wer sich in der Vorrunde schont, den bestraft das Viertelfinale.

Dies alles beobachtete ihr Berichterstatter übrigens schon in einem der Gastgeberländer, wenn auch kurz hinter der Grenze. Das Public Viewing in einer weniger bekannten schweizer Gemeinde bestand aus handgestoppten vierzehn Personen, von denen zwölf neutral waren. Nummer dreizehn war Pole, der letzte Kroate. Da kam wenig Stimmung auf.

Tach allerseits. Ich leg mich mal fest: Europameister werden die Kroatzen von Slaven Bilic. Allein schon wegen der Trikots, die von Bergbauernomas in den kroatischen Karpaten aus Küchentüchern mundgefertigt werden. Zudem haben die Vatreno (“Die Feurigen”, so der Name des Teams bei den Fans…) eine feine Mischung aus Künstlern und Holzhackern am Start. Highlight der Truppe aber ist der Trainer Slaven Bilic. Der ist arschcool.

Was man unter anderem daran festmachen kann, dass Bilic-Baby bei der Eingeborenen-Truppe Rawbau gastweise die Klampfe schlägt. Er ist auch in dieser Sportart Profi. Natürlich dreht sich der rockige Song um die Vatreno, denen im Titel das Adjektiv “ludilo” zugeordnet wird, was im Rheinischen am ehesten mit “poseteff bekloppt” zu übersetzen ist. Hier das Video zum Lied:

Und hier der vollständige Text (mit Dank an Smicek):

Zajedno smo bili ’98
Svijet je cuo za nas
I još nam sjaji bronze sjaj
Kada padali su Japan
Nizozemska Rumunjska Njemacka

Vatreno ludilo kad krene
Vatreno
Sve neka gori kad kroz vene
Crven bijeli plavi krene
Crven bijeli plavi krene